Pochmurne niebo nie jest dobrą wróżbą.
Ogień w kominku zgasł, tytoń się skończył,
nawet gołąb nie przynosi nowych wieści.
Nie ma komu nakręcić starego zegara
- czas zatrzymał się równo o zachodzie.
Łzy nie nadają się do podlewania kwiatów.
Młotek, dłuto, gruby tekst na arkuszach
zimnej, dawno przyrdzewiałej blachy.
Nie jest mi dane pisać zwiewną czcionką,
malować sokiem owocowym na jedwabiu,
ani tym bardziej przepleść się w dialogu.
04 lipiec 2021
Brak komentarzy:
Prześlij komentarz